Sensações, a vida que é feita de sensações. Parece que sempre algo falta, ou, quando nas raras vezes em que assim não ocorre, somos surpreendidos pelo frio na barriga vindo do medo do fim. Mais ou menos aquela mesma sensação que nos toma de assalto quando fazemos as contas do mês e sobra grana. Sobra grana e certeza de que esquecemos de alguma delicadeza nada delicada somar. Também assim na vida: acostumamo-nos a subtrair. Subtrai-se amor do amor da mulher amada. Subtrai-se nosso poder de entrega. Subtrai-se a confiança para sermos o que somos. Subtrai-se a segurança em passos pelo terreno desconhecido, a mesma segurança pela atração despertada. Meu medo maior, hoje, ao traçar estas linhas, é de que seja tarde demais. Mas isso é como tantas vezes outras. Talvez, mais que isso, um medo do próximo medo e dos anos que decorrem imparciais. Ao mesmo tempo se sabe de um jeito já todo particular que, eternizado, por si só, nos deve servir de orgulho. Ainda assim esse medo. Sensações, a vida que é feita de sensações.
Nenhum comentário:
Postar um comentário