Chocalhos

O último acorde precede o fato real

O fato
De costas para o mar de aço
Mostra-se o futuro
Amostras de sangue sátiro
Sua piada pronta
Tristeza sem graça
Desinteressante
Seu showzinho de merda

Descalço perante o inevitável fracasso
Gritante acossado e cansado
Programando, o programado,
O próximo solene insano insosso passo
Sem graça
Uma canção pra ninguém

Sem compromisso

Macarronada de domingo.

Samba, cerveja, voz de Chico na molerinha doída e feliz:
O amor dos tempos áureos.
Saudade da infância, brincadeiras de sempre.

Do sempre.
Samba. Cerveja. Sinfonia gostosa de um domingo inteiro

Em nós.
A vida, uma canção de amor que não se sabe.
Que não acaba.
A vida, um domingo solto
No samba
Do tempo.

Who's afraid

Minha mente perfaz todos os caminhos que ainda esperam por meu coração. O corpo, hesitante em se entregar, receia os passos que hão de levar-lhe em busca do gozo e do trágico. Mas devora-me o invencível fascínio dos golpes da beleza alheia. Devo, dentro em breve, lançar-me novamente ao fogo do amor.

Na rodoviária

pendura as roupas no varal

em frente às pedras na varanda

o chão de espuma é seu poema

Surradas calças que, indolentemente, se encostam

no balcão do Fran's Café.

No câmpus

Vozes de uma tarde.

Os alunos conversam rindo por entre as árvores.

O canto, o som das árvores

a colorir o câmpus.

As árvores que colorem a tarde.

Uma linda tarde.

Os pássaros.

Os verdes.

A tarde.

Os passos da moça desenham meu escrever.

A tinta escorre pelo vão das veias

pulsantes

por poesia.

Rubem Alves

Sim-pli-ci-da-de.

Ge-nia-li-da-de.

(Ge-ni-a-li-da-de?):

o País dos Saberes.

Sílabas e rima.

Nasce pra mim no ano em que morre.

É vivo, pois.

Planta em mim a lógica do claro, do transparente,

suas árvores e flores.

Melhor caminho para o ato

de acreditar.

Na rodoviária

pendura as roupas no varal

em frente às pedras na varanda

o chão de espuma é seu poema

Surradas calças que, indolentemente, se encostam

no balcão do Fran's Café.

"Fran's"

“Catchup e maionese?”

Chove forte enquanto espero

viagem não sei se ida

ou volta.

Sempre a não saber, mesmo que certeza

(tudo sempre momentâneo).

Melhor assim, me cuido.

Presto-me a algo e desencano.

É posto sobre o prato

uns quilos mais de dissabores,

tormentos, amores

cheios de açúcar demais.

É posto um par de olhos

em meio a meu poema repetido.

“Maionese e catchup?”

“… e um cafezinho?”