Falsidade

Gosto azedo na pele, cevada, cachaça.
O porre que ainda não veio
se faz ressaca.
O porvir, já exagero, me enoja.
Cansado de tanto amor, de amar,
faltam-me as cinzas do cigarro de um amor real;
o trágico.
As lágrimas de sangue sejam vinho.
As gotas negras da caneta que escolhi,
estando ali, esquecida, como eu,
transfigurem-se arte.