Beco das palavras

Pelas páginas do livro agora,

introspecções me são.

Insanidade é o hoje

sussurrando ao doravante emergir

o retumbante amanhã.

E o amanhã é todo dia.

E todo dia um novo susto.

 

 

Pelo cinza silêncio

as bordas do pensamento me moldam.

Deformam-me cinza também.

É pelo imóvel que são tremores.

O quanto me sou distante

é para que me aproxime.

Sim, eu sei, tudo é contrário.

 

 

Contrário por ser único.

E ser contrário.

Por ser disforme é que posso me aninhar.

Sou todo torto, sou bobo e afobado.

Sou todo lento o pensamento.

Sou contrário

(justiça não posso almejar).

 

 

Como um orgasmo às portas do trágico,

encontro-me feliz insano.

A seduzir o caos, não mais me tenho.

Pensamento: sopa de letrinhas.

Sem suicídios outros, esvazio.

Deguste seu café agora

que esfria.