Que presta o abutre tributo ao pútrido.
Que para, emperra, empurra ao espasmo
do erro do eu doente
na fuga fátua, infinda, infame. Instala-se em nós,
em tudo de tudo que tanto teimamos em ter.
Os temas de toda toada que vão e vêm,
perfazem, desfazem, refazem vidas.
É a vida,
meu bem.
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